Antes de nascer o mundo é um dos livros mais lindos que eu já encontrei...

"Sob a sombra do 'nntonndo', parecia que todos tínhamos resvalado no sono. De repente, porém, o militar se ergueu, impulsionado por uma mola interior. Apontou a arma e o disparo rasgou para sempre o silencio. Um restolhar entre os arbustos e atropelámo-nos, em corrida, a recolher o alvejado antílope. Mas o bicho não estava onde seria de esperar. Escapara entre a vegetação. No chão, um rastro de sangue indicava o seu trajecto. Foi então que testemunhávamos a inesperada transformação em Kalash. Ele tonteou, pálido e, para evitar tombar, sentou-se sobre uma pedra.
- Sigam vocês o rastro.
- Nós sozinhos?
- levem a espingarda. Você, Ntunzi, dispare.
- Mas não vai connosco, Zacaria?
- Não sou capaz
- Está doente?
- Nunca fui capaz.
O experimentado caçador e militar de muitas guerras vacilava no disparo final? Zacaria nos explicou, então, que ele não era capaz de enfrentar o sangue nem a agonia das presas. Ou o tiro era certeiro e a morte pronta ou ele desistia, arrependido.
- O sangue me fazer ser mulher, não digam a vosso pai...
Ntunzi levou a espingarda e, pouco depois, escutámos os tiros. Não demorou que ele surgisse arrastando o animal. A partir desse dia, Ntunzi tomou o gosto da pólvora. Levantava-se antes de amanhecer e seguia pelo mato, feliz como Adão antes de perder a costela.

***

Enquanto Ntunzi se reaprendia caçador, a mim, o ser pastor foi o que mais me deu gosto. Manhã cedo, levava as cabras a pastar.
- Toda a terra é caminho, para a cabra. E todo o chão é pasto. Não há bicho mais sábio - comentava Zaca.
Sabedoria da cabra é imitar a pedra para viver. Certa vez, enquanto eu o ajudava a recolher o gado no curral, Zacaria confessou: que havia, sim, uma lembrança que o visitava de forma recorrente. essa recordação er aa seguinte: durante a Guerra Colonial, uma ocasião, ele viu chegar ao quartel um soldado ferido.
Hoje ele sabe: os soldados estão sempre feridos. A guerra fere mesmo os que nunca saíram em batalha.
Pois esse soldado não passava de um menino, esse soldadinho sofria do seguinte mal: sempre que tossia era contagiosa: era preciso afastar-se. A Zacaria não lhe apeteceu apenas afastar-se do quartel. Ele quis emigrar do tempo de todas as guerras.
- Ainda be que o mundo acabou. Agora, recebo ordens é do mato.
- E do pai?
- Sem ofensa, vosso pai faz parte do mato.Eu estava no caminho inverso de Zaca: um dia seria bicho. Como é que, tão longe de gente, nós ainda éramos homens? Essa era a minha dúvida.
- Não pense assim. Lá na cidade é que nós nos bichamos.No momento, não avaliava o quanto o militar estava certo. Mas hoje, sei: quanto mais inabitavel, mais o mundo fica povoado.

***

Havia muito que tinha deixado de entender Zacaria Kalash. As dúvidas começavam na razão do antigo nome. Ernestinho Sobra. Porque Sobra? A razão, afinal, era simples: ele era uma sobra humana, um resto anatómico, uma pendencia de alma. Sabíamos, mas não falávamos: Zacaria tinha ficado diminuído por rebentamento de mina. O engenho explodiu, o soldado Sobra levantou voo, tosca imitação de pássaro. Foi encontrado chorando, sem saber como caminhar: Ainda procuraram, em vão, algum dano no corpo. A explosão tinha danificado a totalidade da sua alma.
Mas as duvidas sobre a humanidade de Zacaria iam mais longe. Nas noites sem luar, por exemplo, ele disparava a espingarda para o ar, como se estivesse cumprindo salvas.
- O que faço? Estou a fazer estrelas.As estrelas, dizia ele, são buracos no céu. os incontáveis astros não passavm disso, de buracos que ele abrira, a tiro, no alvo escuro do firmammento.
Certas noites, as mais estreladas, Zacaria nos chamava para ver o espetáculo dos céus. Reclamávamos, ensonados:
- Mas nós estamos fartos de ver...
- Vocês não entendem. Não é para vocês verem. É para serem vistos."
Mia Couto
o pior do amor é que essa sensação, que dá quando trago do livro pra ca, palavra por palavra... o pior é sempre um querer que seja seu...queria ter sido eu a escrever estas letras, queria leva-las ao mundo como minhas... mas aí a esrita destaca 'eu' com seu poder de se despregar e retornar desde o 'deposito de idéias', que é também a memoria. Mas tão real...
Mia Couto é deste tipo em mim.
Queria saber tão lindo...