"De cigarras e pedras, querem nascer palavras.
Mas o poeta mora
A sós num corredor de luas, uma casa de águas.
De mapas-mundi, de atalhos, querem nascer viagens.
Mas o poeta habita
O campo das estalagens da loucura.

Da carne de mulheres, querem nascer os homens.
E o poeta preexiste, entre a luz e o sem-nome."

Hilda Hilst